Come scrivere un fumetto: dalla sceneggiatura alla tavola

  Napoli, inizio dicembre 2024. Un salone al piano terra, le 16:30. Il cliente aveva lanciato un contest tra i gruppi della sua azienda. Ogni gruppo preparava un'esibizione. Io dovevo fotografare e riprendere tutto: il backstage e l'evento, per i social e i canali aziendali, e le singole esibiz...

Santa Maria Capua Vetere, ore 07:15. L'umidità che sale dai blocchi di pietra dell'Anfiteatro Campano ti taglia la faccia anche a metà primavera. L'aria sa di gasolio dei primi furgoni, di terra bagnata e di quel caffè corto che al bar di fronte bruciano sistematicamente ogni martedì mattina. Berto ...

Un martedì di fine novembre, le 17:42. La Circumvesuviana per Poggiomarino cigola a Napoli Garibaldi, pronta a partire verso Portici. Fuori la pioggia non cade: picchia, spinta dallo scirocco, e trasforma i marciapiedi di corso Lucci in un pantano di carta bagnata. Dentro l'aria sa di lana umida, di...

Portici, molo del Granatello, 1990. Piove forte e l'auto è ferma lungo il molo, i vetri appannati dall'interno fino a non lasciar passare più niente. Non è il Granatello che conosci oggi, quello della movida, il salotto della città. Nel 1990 la zona del porto era un'altra cosa. Anche di mattina il m...

  Piazza Adriano, Santa Maria Capua Vetere. È un giovedì di ottobre, le sette e venti. La luce arriva bassa e striscia sul selciato ancora bagnato, a due passi dall'Anfiteatro Campano. Dentro il bar si sente il colpo secco del portafiltro contro il bordo del cassetto e l'odore è quello del latt...

Mercoledì 14 ottobre 2026, a Santa Maria Capua Vetere. Ogni mattina, prima del caffè, c'è una mezz'ora che non si può accorciare. Non la passo a guardare il muro: apro il telefono e leggo le notizie. Intanto, intorno a me, mentre leggo, comincia a muoversi il mondo. Magda che si prepara, la macchina...

  Giovedì sera, ottobre, un pub di Hackney poco lontano da City Road. La pioggia non cade: resta sospesa nell'aria, mista a nebbia, e ti entra nel cappotto fino alle ossa. Dentro l'aria sa di mattoni umidi, di birra chiara rovesciata sui tavoli di legno, di aceto che esce dai pacchetti di patat...

Quartieri Spagnoli, un martedì di novembre, le 7:40. Il vicolo è largo quanto basta perché due motorini si sfiorino gli specchietti. Il bar all'angolo ha già acceso la macchina del caffè; da un basso esce odore di bucato steso. Se ti fermi accanto a una grata di ferro, dove la ruggine ha mangiato la...

  Era un martedì sera di fine novembre. Fuori, il vento freddo spazzava il molo del Granatello, a Portici, e increspava un mare nero che sembrava inghiottire la luce giallastra dei lampioni. Dentro, nella stanza al secondo piano che usavo come studio provvisorio, avevo spento tutto. L'unica fon...

Venerdì mattina, 9 ottobre 2026. Sul molo del Granatello, a Portici, tira quel vento umido che ti entra nelle ossa e ti fa pentire del giaccone lasciato a casa. Entro nel bar di sempre. Sono le 7:40, l'aria sa di salsedine, cornetti caldi e caffè tostato un filo troppo. La macinatura copre il rumore...